18 berges pour une Plume

[baboulaa]

je constate qu'en ce jour Plume nous annonce, sans mentir ni rougir qu'il à 18 balais.

A le tienne longue vie et montre nousencor de belles photos de tes périples "randonesques".

Comme il semblerait que j'ai fait une erreue, je rectifie
Bonne anniversaire au "duvet" et qu'il m'en tienne pas rigueur
[b]

[millou]

Moi si j'ai bien compris vous êtes trois à correspondre sous ce speudo
donc j'en déduis que c'est l'anniversaire de la fille à plume sulfureuse
aujourd'hui

Un joyeux anniversaire fille plume

[Piboule]

Je pense que c'est une bonne déduction si mes souvenirs ne me trompent pas Plume c'est en juillet, non pas le quatorze ! Faudrait pas qu'il se prenne pour un feu d'artifices !
Donc bon anniversaire pour le petit plume (fille ou garçon je ne sais) !

[A verdade do privato]

Et les gars ravis que vous pensiez à nous..... la jeunesse!

Les Topos, c'est ici A verdade do privato, nous sommes une paire d'adolescents, commençons par le plus jeune Jord 3 juin 1990 et moi c'est Aude 14 janvier 1987... Une seule inscription, mais nous intervenons à deux presque à chaque fois
PlumeSulfureuse "c'est l'ancien", 25 juillet 1955, notre père pas toujours reposant, disons agitant, mais avec lui on existe vraiment

Ce soir ce sont de bonnes "Sunrises" meringuées, avec à l'intérieur un demi-Baba au rhum enrobé de crème pâtissière & des framboises avec une touche légère de vieil Armagnac (1973), un poil trop sucré à mon goût, mais c'est la meringue qui produit cet effet-là, et puis les cadeaux, des livres et des CD, le frangin est aux anges sauf pour l'encouragement appuyé pour son bac

Merci de vos chaleureux témoignages

[cilaos]

Donc Bon Anniversaire à toi Jord

Et le Bonjour aux autres Topos

[A verdade do privato]

Merci, Merci & Merci

[kaïou]

Vous voyez cette plume ?
Eh bien, c'est une plume... d'ange
Mais rassurez-vous, je ne vous demande pas de me croire, je ne vous le demande plus.
Pourtant, écoutez encore une fois, une dernière fois, mon histoire.
Une nuit, je faisais un rêve désopilant quand je fus réveillé par un frisson de l'air.
J'ouvre les yeux, que vois-je ?
Dans l'obscurité de la chambre, des myriades d'étincelles... Elles s'en allaient rejoindre, par tourbillonnements magnétiques,
un point situé devant mon lit.
Rapidement, de l'accumulation de ces flocons aimantés, phosphorescents, un corps se constituait.
Quand les derniers flocons eurent terminé leur course, un ange était là, devant moi, un ange réglementaire avec les grands aile
s de lait.
Comme une flèche d'un carquois, de son épaule il tire une plume, il me la tend et il me dit :
"C'est une plume d'ange. Je te la donne. Montre-la autour de toi.
Qu'un seul humain te croie et ce monde malheureux s'ouvrira au monde de la joie.
Qu'un seul humain te croie avec ta plume d'ange.
Adieu et souviens-toi : la foi est plus belle que Dieu. "

Et l'ange disparut laissant la plume entre mes doigts.
Dans le noir, je restai longtemps, illuminé, grelottant d'extase, lissant la plume, la respirant.
En ce temps-là, je vivais pour les seins somptueux d'une passion néfaste.
J'allume, je la réveille :

"Mon amour, mon amour, regarde cette plume... C'est une plume d'ange ! Oui ! un ange était là... Il vient de me la donner... Oh
ma chérie, tu me sais incapable de mensonge, de plaisanterie scabreuse... Mon amour, mon amour, il faut que tu me croies, et t
u vas voir... le monde ! "
La belle, le visage obscurci de cheveux, d'araignées de sommeil, me répondit :
"Fous-moi la paix... Je voudrais dormir... Et cesse de fumer ton satané Népal ! "
Elle me tourne le dos et merde !

Au petit matin, parmi les nègres des poubelles et les premiers pigeons, je filai chez mon ami le plus sûr.
Je montrai ma plume à l'Afrique, aux poubelles, et bien sûr, aux pigeons qui me firent des roues, des roucoulements de considér
ation admirative.
Je sonne.
Voici mon ami André.
Posément, avec précision, je vidais mon sac biblique, mon oreiller céleste :
"Tu m'entends bien, André, qu'on me prenne au sérieux et l'humanité tout entière s'arrache de son orbite de malédiction guerroy
ante et funeste. A dégager ! Finies la souffrance, la sottise. La joie, la lumière débarquent ! "
André se massait pensivement la tempe, il me fit un sourire ému, m'entraîna dans la cuisine et devant un café, m'expliqua que m
oi, sensible, moi, enclin au mysticisme sauvage, moi devais reconsidérer cette apparition.
Le repos... L'air de la campagne... Avec les oiseaux précisément, les vrais !

Je me retrouve dans la rue grondante, tenaillant la plume dans ma poche.
Que dire ? Que faire ?
" Monsieur l'agent, regardez, c'est une plume d'ange. "
Il me croit !
Aussitôt les tonitruants troupeaux de bagnoles déjà hargneuses s'aplatissent. Des hommes radieux en sortent, auréolés de leurs
volants et s'embrassent en sanglotant.
Soyons sérieux !
Je marchais, je marchais, dévorant les visages. Celui-ci ? La petite dame ?
Et soudain l'idée m'envahit, évidente, éclatante... Abandonnons les hommes !
Adressons-nous aux enfants ! Eux seuls savent que la foi est plus belle que Dieu.
Les enfants... Oui, mais lequel ?
Je marchais toujours, je marchais encore. Je ne regardais plus la gueule des passants hagards, mais, en moi, des guirlandes de
visages d'enfants, mes chéris, mes féeriques, mes crédules me souriaient.
Je marchais, je volais... Le vent de mes pas feuilletait Paris... Pages de pierres, de bitume, de pavés maintenant.
Ceux de la rue Saint-Vincent... Les escaliers de Montmartre. Je monte, je descends et me fige devant une école, rue du Mont-Ce
nis.
Quelques femmes attendaient la sortie des gosses.
Faussement paternel, j'attends, moi aussi.
Les voilà.
Ils débouchent de la maternelle par fraîches bouffées, par bouillonnements bariolés. Mon regard papillonne de frimousses en min
ois, quêtant une révélation.
Sur le seuil de l'école, une petite fille s'est arrêtée. Dans la vive lumière d'avril, elle cligne ses petits yeux de jais, un
peu bridés, un peu chinois et se les frotte vigoureusement.
Puis elle prend son cartable orange, tout rebondi de mathématiques modernes.
Alors j'ai suivi la boule brune et bouclée, gravissant derrière elle les escaliers de la Butte.
A quelque cent mètres elle pénétra dans un immeuble.
Longtemps, je suis resté là, me caressant les dents avec le bec de ma plume.

Le lendemain je revins à la sortie de l'école et le surlendemain et les jours qui suivirent.
Elle s'appelait Fanny. Mais je ne me décidais pas à l'aborder. Et si je lui faisais peur avec ma bouche sèche, ma sueur sacrée,
ma pâleur mortelle, vitale ?
Alors, qu'est-ce que je fais ? Je me tue ? Je l'avale, ma plume ? Je la plante dans le cul somptueux de ma passion néfaste ?
Et puis un jeudi, je me suis dit : je lui dis.
Les poumons du printemps exhalaient leur première haleine de peste paradisiaque.
J'ai précipité mon pas, j'ai tendu ma main vers la tête frisée... Au moment où j'allais l'atteindre, sur ma propre épaule, une
pesante main s'est abattue.
Je me retourne, ils étaient deux, ils empestaient le barreau : "Suivez-nous."

Le commissariat.
Vous connaissez les commissariats ?
Les flics qui tapent le carton dans de la gauloise, du sandwich...
Une couche de tabac, une couche de passage à tabac.
Le commissaire était bon enfant, il ne roulait pas les mécaniques, il roulait les r :
" Asseyez-vous. Il me semble déjà vous avoir vu quelque part, vous. Alors comme ça, on suit les petites filles ?
- Quitte à passer pour un détraqué, je vais vous expliquer, monsieur, la véritable raison qui m'a fait m'approcher de cette enf
ant.
Je sors ma plume et j'y vais de mon couplet nocturne et miraculeux.
- Fanny, j'en suis certain, m'aurait cru. Les assassins, les polices, notre séculaire tennis de coups durs, tout ça, c'était fi
ni, envolé !
- Voyons l'objet, me dit le commissaire.
D'entre mes doigts tremblants il saisit la plume sainte et la fait techniquement rouler devant un sourcil bonhomme.
- C'est de l'oie, ça..., me dit-il, je m'y connais, je suis du Périgord.
- Monsieur, ce n'est pas de l'oie, c'est de l'ange, vous dis-je !
- Calmez-vous ! Calmez-vous ! Mais vous avouerez tout de même qu'une telle affirmation exige d'être appuyée par un minimum d'en
quête, à défaut de preuve.
Vous allez patienter un instant. On va s'occuper de vous. Gentiment hein ? gentiment. "

On s'est occupé de moi, gentiment.
Entre deux électrochocs, je me balade dans le parc de la clinique psychiatrique où l'on m'héberge depuis un mois.
Parmi les divers siphonnés qui s'ébattent ou s'abattent sur les aimables gazons, il est un être qui me fascine. C'est un vieil
homme, très beau, il se tient toujours immobile dans une allée du parc devant un cèdre du Liban. Parfois, il étend lentement le
s bras et semble psalmodier un texte secret, sacré.
J'ai fini par m'approcher de lui, par lui adresser la parole.
Aujourd'hui, nous sommes amis. C'est un type surprenant, un savant, un poète.
Vous dire qu'il sait tout, a tout appris, senti, perçu, percé, c'est peu dire.
De sa barbe massive, un peu verte, aux poils épais et tordus le verbe sort, calme et fruité, abreuvant un récit où toutes les m
ystiques, les métaphysiques, les philosophies s'unissent, se rassemblent pour se ressembler dans le puits étoilé de sa mémoire.

Dans ce puits de jouvence intellectuelle, sot, je descends, seau débordant de l'eau fraîche et limpide de l'intelligence alliée
à l'amour, je remonte.
Parfois il me contemple en souriant. Des plis de sa robe de bure, ils sort des noix, de grosses noix qu'il brise d'un seul coup
dans sa paume, crac ! pour me les offrir.

Un jour où il me parle d'ornithologie comparée entre Olivier Messiaen et Charlie Parker, je ne l'écoute plus.
Un grand silence se fait en moi.
Mais cet homme dont l'ange t'a parlé, cet homme introuvable qui peut croire à ta plume, eh bien, oui, c'est lui, il est là, dev
ant toi !
Sans hésiter, je sors la plume.
Les yeux mordorés lancent une étincelle.
Il examine la plume avec une acuité qui me fait frémir de la tête aux pieds.
" Quel magnifique spécimen de plume d'ange, vous avez là, mon ami.
- Alors vous me croyez ? vous le savez !
- Bien sûr, je vous crois. Le tuyau légèrement cannelé, la nacrure des barbes, on ne peut s'y méprendre.
Je puis même ajouter qu'il s'agit d'une penne d'Angelus Maliciosus.
- Mais alors ! Puisqu'il est dit qu'un homme me croyant, le monde est sauvé...
- Je vous arrête, ami. Je ne suis pas un homme.
- Vous n'êtes pas un homme ?
- Nullement, je suis un noyer.
- Vous êtes noyé ?
- Non. Je suis un noyer. L'arbre. Je suis un arbre. "

Il y eut un frisson de l'air.
Se détachant de la cime du grand cèdre, un oiseau est venu se poser sur l'épaule du vieillard et je crus reconnaître, miniaturi
sé, l'ange malicieux qui m'avait visité.
Tous les trois, l'oiseau, le vieil homme et moi, nous avons ri, nous avons ri longtemps, longtemps...
Le fou rire, quoi !
claude nougaro.
bon anniversaire Plume(d'ange?)

[PlumeSul]

Merci pour cette belle aubade Kaiou, je vais la faire entendre à mes mômes, c'est pas dans leurs habitudes ce genre de chansons à textes, mais ce soir ils vont l'écouter calés chacun dans un siège, juste pour le plaisir de découvrir une anthologie de la chanson française.

J'ai assisté à quatre concerts de Claude Nougaro, dont le plus émouvant eut lieu à l'auditorium de Lyon, un sacré souvenir.

[Invité]

ouf, 18 ans .......car "On n'est pas sérieux, quand on a dix-sept ans.
- Un beau soir, foin des bocks et de la limonade,
Des cafés tapageurs aux lustres éclatants!
- On va sous les tilleuls verts de la promenade.
Les tilleuls sentent bon dans les bons soirs de juin!
L'air est parfois si doux, qu'on ferme la paupière;
Le vent chargé de bruits, - la ville n'est pas loin,
A des parfums de vigne et des parfums de bière...

- Voilà qu'on aperçoit un tout petit chiffon
D'azur sombre, encadré d'une petite branche,
Piqué d'une mauvaise étoile, qui se fond
Avec de doux frissons, petite et toute blanche...
Nuit de juin! Dix-sept ans! - On se laisse griser.
La sève est du champagne et vous monte à la tête...
On divague; on se sent aux lèvres un baiser
Qui palpite là, comme une petite bête..."

grand oncle Arthur R.

[Invité]

Alors comme disent les vieux, te voilà dans ta dix-neuvième année. Et bien comme dans la chanson qui suit, je te souhaite tout le bonheur du monde puisse tous tes espoirs un jour se réaliser mais pas trop vite pour que subsiste toujours le désir.
On vous souhaite tout le bonheur du monde
Et que quelqu'un vous tende la main
Que votre chemin évite les bombes
Qu'il mène vers de calmes jardins.

On vous souhaite tout le bonheur du monde
Pour aujourd'hui comme pour demain
Que votre soleil éclaircisse l'ombre
Qu'il brille d'amour au quotidien.

Puisque l'avenir vous appartient
Puisqu'on n'contrôle pas votre destin
Que votre envol est pour demain
Comme tout c'qu'on a à vous offrir
Ne saurait toujours vous suffire
Dans cette liberté à venir
Puisqu'on sera pas toujours là
Comme on le fut aux premiers pas.

{au Refrain}

Toute une vie s'offre devant vous
Tant de rêves à vivre jusqu'au bout
Sûrement plein de joie au rendez-vous
Libres de faire vos propres choix
De choisir quelle sera votre voie
Et où celle-ci vous emmènera
J'espère juste que vous prendrez le temps
De profiter de chaque instant.

{au Refrain}

Chais pas quel monde on vous laissera
On fait d'notre mieux, seulement parfois,
J'ose espérer que c'la suffira
Pas à sauver votre insouciance
Mais à apaiser notre conscience
Aurais-je le droit de vous faire confiance ?

[Invité]

elle dit la Dame Myriam:
"Chais pas quel monde on vous laissera
On fait d'notre mieux, seulement parfois,
J'ose espérer que c'la suffira"
....euhhhh....d'notre mieux ? .... pas vraiment......et je crois que c'la suffira pas.....fallait naître avant na, la faute au paternel....et à la maman.

[millou]

Certainement le grand père de plume en train d'envoyer un email:




http://www.linternaute.com/humour/decouverte/selection/les-pubs-des-publivores/1.shtml

[Fraissinet]

Il serait important de faire le ménage dans cette famille de Plume.
On compte bien sur le Plumeau pour cela.
On en profite pour lui souhaiter un bon anniversaire!

[Raoul]

Youpi !!

[A verdade do privato]

Vous y allez un peu vite pour vous débarrassez de la PlumeSulfureuse, le Plumeau JUNIOR n'est pas encore de ce monde, il ne connaît ni l'alphabet, ni la courtoisie qui s'impose en face d'un maître... Sic !

[baboulaa]

Vous y allez un peu vite pour vous débarrassez de la PlumeSulfureuse, le Plumeau JUNIOR n'est pas encore de ce monde, il ne connaît ni l'alphabet, ni la courtoisie qui s'impose en face d'un maître... Sic !

je suppose que c'est plume qui s'exprime

Tu as raison faut pas laisser le duvet s'envoler ça fait éternuer et "hérite" les muqueuses

[A verdade do privato]

Le sale garnement ne vient-il pas de me rétorquer avec aplomb ce soir qu'avec mon caractère affirmé & mes virées dans la cambuse profonde, je ne risque pas de sitôt de croiser la belle Fée Lozèrienne... Ingrat ces gamins, je vous le dis !

Il pourrait s'accrocher derrière le quinquagénaire dans les sentiers, ah, là, je fulmine, morveux de garçon, la prochaine fois, je me planque & l'observe.

PlumeSulfureuse via A verdade do privato

[A verdade do privato]

Je suppose que c'est Plume qui s'exprime

Tu as raison faut pas laisser le duvet s'envoler ça fait éternuer et "irrite" les muqueuses...

Perspicace Baboulaa, bravo ! C'est le plumier qui écrit dans l'instant... Seulement dans l'instant.

Le mouflet, il va se calmer direct, j'ai pour lui une vraie dictée extraite du dernier livre de Bernard Gireaudeau, "Les dames de nage", rira qui rira, moi c'est de l'intérieur !

[Fée Violine]

Le sale garnement ne vient-il pas de me rétorquer avec aplomb ce soir qu'avec mon caractère affirmé & mes virées dans la cambuse profonde, je ne risque pas de sitôt de croiser la belle Fée Lozèrienne... Ingrat ces gamins, je vous le dis !

Il pourrait s'accrocher derrière le quinquagénaire dans les sentiers, ah, là, je fulmine, morveux de garçon, la prochaine fois, je me planque & l'observe.

PlumeSulfureuse via A verdade do privato

quelle Fée Lozérienne ?

et bon anniversaire (un peu en retard) au jeune Plume ! (j'ai aussi un fils de 18 ans, et une fille née en 1987. Mais ils ne fréquentent pas les forums)

[A verdade do privato]

Ce seront des réponses aux personnages multiples ce jour. Espérons ne point vous dérouter par celles-ci.

Je remercie tous les acteurs de ce post pour vos manifestations courtoises et délicates, pour vos bons vœux, on a bien fait la fête, on a quelque peu abusé de certaines chaires sucrées-salées et de quelques liquides attirants les étourdissements
Les filles étaient gaies et chipies.....
Jord

Jord a fait l'effort secret d'user du correcteur orthographique son nouveau logiciel, il marque des points, lui servir de maîtresse d'école va bien un moment, mais bon. Aude.


Le môme est touché de vos écrits, cela le change du langage SMS qu'il reçu ce jour-là, seul le geste compte me direz-vous & c'est si vrai !

Vous n'êtes pas sans savoir mon attirance obsédante pour votre Terre de Lozère, je ne veux pas l'expliquer, mes proses en transpirent, la transpire, c'est une hantise démoniaque qui habite mes sens, & habitera mon site prochain.


Pour répondre à Fée Violine qui me demande quelle Fée Lozèrienne je ne risque pas de sitôt de croiser lors de mes virées dans la cambuse profonde ?

Il m'est dur d'exprimer ici une réponse exacte, en franchise j'ai dans la tête le vrai désir de vivre en Lozère, & comme tout rêve, il est accompagné de ce souhait de partager celui-ci avec/auprès d'une Fée Lozérienne, cette belle en serait l'As !
PlumeSulfureuse n'en démord pas... Gare de ne point rater le train !

[Invité]

Vous devriez demander à Dame Piboule copie de sa prose poétique lozérienne. Pour vous débarrasser des dernières barrières qui vous éloignent encore du Gévaudan.

[Piboule]

Ouille, ouille, ouille !
Je sens que j'ai rien demandé et que je risque encore de prendre un coup sur le citron !
Pas sur la tête, Plume, pas sur la tête

[langue d]

vous auriez préféré un coup de sur plutot qu'un coup de plume sur le tete

[A verdade do privato]

vous auriez préféré un coup de sur plutot qu'un coup de plume sur le tete

Vous auriez préféré un coup de sûr plutôt qu'un coup de Plume sur la tête ?

[Piboule]

C'est une question ou une rectification orthographique ?

[Contenu sponsorisé]